Richard Turpin, en "La sombra de los Sicomoros"

2010-08-07T09:08:00.000-07:00

"− ¿No se da cuenta? A lo único que aspiran los hombres es alcanzar un estado en el que lo único que hay que hacer es rascarse las pelotas.

− ¿Y las mujeres?

− ¿Las mujeres? – Sonrió burlonamente Nathan. – Esas andan por ahí en la eterna búsqueda de un man de esos para quedarse ahí, mantenidas, para siempre."

Richard Turpin. (Dublin, 1933 - Birmingham, 1962). Vivía con su familia en Londres en 1940 cuando un día una bomba V1 cayó sobre su casa mientras él compraba leche por encargo de su mamá. Sus padres y hermanos murieron en el hecho. Sobrevivió como una rata entre los escombros de la ciudad durante cinco años. Con talento natural para la música, vivió como músico callejero en Birmingham. Hincha del Arsenal y terrorista en potencia, murió de sífilis en 1962. Antes de morir, le entregó el manuscrito de "La sombra de los Sicomoros" a un amigo quien la reprodujo y la hizo circular en el bajo mundo de Londres durante varios años.

Transeúnte

2010-02-04T04:23:00.000-08:00

El cansancio por fin lo venció a las cuatro de la tarde de su día trece mil. Cayó exhausto a mitad de camino entre las dos esquinas que hacían parte de su memoria estática. El reposo en el suelo grasoso y polvoriento lo recuperó del ahogo y con la primera bocanada completa abrió los ojos; la primera imagen surgida de la nueva luz fue la de esa puerta tantas veces ignorada.

Ella era un elemento más del mobiliario fijo, seguro, inmutable, de aquella calle que siempre recorría a las mismas horas, durante los mismos repetidos días de su repetida angustia. Nada cambiaba en aquella calle, a no ser que tomáramos en cuenta las nuevas arrugas, los nuevos suspiros, los nuevos agujeros en el traje del cumplido transeúnte.

La puerta siempre cerrada cumplía, como todos los elementos de la calle en su inmutabilidad, la misión de no recordarle nada y de no despertarle curiosidad alguna. Cada vez, cada día, su religiosa procesión era protegida por la blanca puerta de madera, el farol centenario, el letrero desteñido de la barbería y las mismas sombras inalterables de ese tórrido lugar.

Al abrir los ojos, se preguntó si acaso su cómoda rutina no habría sido violentada a consecuencia de la puerta abierta. Su primera reacción fue maldecir a un imaginario nuevo habitante que en su ignorancia habría osado perturbar la armonía material que sostenía en su lugar la agonía de los caminantes. Su desfallecimiento fue sustituido por pulsaciones cada vez más rápidas; sus manos se cerraron en puños frenéticos y en su garganta sintió de pronto agolparse todo su ser, luchando por salir violentamente de un solo empujón. El colmo de su desgracia era que alguien fuera a descomponer aquello que hacía parte de todo lo que le resultaba familiar y amigable.

Ahora no tenía salida. El último resquicio de mundo maternal se había trastocado delante de sí. El furor de su emoción le dio la fuerza para ponerse de pie en un solo impulso y en tres pasos alcanzó la puerta, solo para detenerse, asombrado, ante tan novedosa visión.

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Richard Turpin, en "La sombra de los Sicomoros"

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